Future Rewinded

2011-11-28T16:20:00.002Z

THE BILLIONAIRES' TEA PARTY by Taki Oldham

2011-11-22T22:03:00.000Z

2011-11-19T15:49:00.000Z

http://www.youtube.com/watch?v=w6E-DMcShVA

2011-11-19T15:34:00.004Z

As dissonâncias ônticas toldam o teu amor. Olha-me com os teus sentidos, não com a tua imaginação. Conhece-me. Não me mudes. Não me coloques tectos, não me tapes o sol. Quero sentir o vento. Já devias saber que apenas me quero entranhar de terra húmida, sol primaveril e silêncios matinais.

Um segundo ciclo de lavagem. As falhas tectónicas movem-se. Acompanha-me, sem retrocessos. Não voltarei o olhar para trás. Por mais que te custe. Por mais que me custe.

Desta vez terás de ser forte, passadas seguras e certas.

2011-10-23T14:20:00.000+01:00

2011-09-13T10:29:00.000+01:00

2011-09-10T19:16:00.002+01:00

WONDER SHOWZEN

2011-09-10T19:07:00.001+01:00

Era um ser volátil, cristalizando-se nas pessoas que o rodeavam, no sol e no vento. Cada pedra de calçada constituía um átomo da sua essência. Nesta fragilidade, tornou-se inerte. O tempo sedimentava-se e sentia-se ausente, um movimento sem força.

2011-08-07T13:28:00.006+01:00

A cada braçada, o pensamento não se desvanecia. Pelo contrário, integrava-se numa nova clareza real. O mar expandia-se perceptualmente. A clareza das águas, pouco turvas - terá encerrado a estação de tratamento das águas? - permitia observar cardumes de pequenos peixes acinzentados, amarelados. Pedaços da areia reanimados pela manhã aérea. Sentia-me e pensava-me em uníssono, de fora para dentro e sem esforço. A temperatura era adequada à minha composição mineral. Cristalização, tranquilização, mas sem estagnação. Talvez tenha sido a volição. E já não me preocupava com as brisas passageiras, os metamorfismos inerentes. A rotina estabelece fundo ontológicos.

2011-08-05T17:05:00.003+01:00

"No!" Ulrich thought. "Wanting to live for another person is no more than egoism going bankrupt and then opening a new shop next door, with a partner!"

Musil, The Man Without Qualities

2011-07-12T14:32:00.002+01:00

Recuperar comboios de consciência.

Quando o outro não é um outro eu.

2011-07-05T17:16:00.000+01:00

PJ HARVEY - THE DEVIL

2011-05-22T13:54:00.001+01:00

As soon as I'm left alone
The Devil wanders into my soul
And I pretend to myself

I go out to the Old Milestone
Insanely expecting you to come there knowing
That I wait for you there

Come! Come!
Come here at once!
Come! Come!
On a Night with No Moon
Because all of my being is now in pining
All of my being is now in pining.

What finally cheered me
Now seems
Insignificant!
Insignificant!

2011-05-21T09:36:00.000+01:00

2011-05-13T20:02:00.001+01:00

As circunstâncias são-te

2011-05-13T19:58:00.002+01:00

Interrupções temporais em descontinuidades ônticas. A borboleta que só abre as asas
às quartas-feiras. E a quarta-feira parece o mundo.

Fechas-me as asas e abres-me as asas, de modo inesperado e não causal.

2011-04-23T12:21:00.000+01:00

Deixa-me amar-te

2011-04-22T18:20:00.001+01:00

Ponto de Paragem Para Arrumar a Mala

2011-04-22T09:24:00.003+01:00

És um emaranhado de interrupções. Ausento-me na tua presença, torno-me tempo. Até as feições se refugiam. Não quero que me vejas, não quero ver-te. Quero-te real na distância. A proximidade mata-me a continuidade, esquece-me o Ser. O Ser rasga-se nas tentativas de o forçar ao momento, porque ele emite prolongamentos, nunca se manifesta na totalidade, é fugidio.

São embates inibitórios, caem as compras na gravilha.

São pequenos actos de rebeldia estes muros levantados sem aviso. Será a sistematização um erro?
Os estatutos, a posse inebriam-me com imagens de segurança.
O desprendimento, desejo o desprendimento, um coração forte e sensorial, amante da natureza. O desprendimento sem força é dissolução. É preciso força para permanecer à deriva e não estar à deriva.

O silêncio é o pano de fundo para a acção. O ruído é viscoso, enganador, possessivo!

O tempo precisa de parar. A reacção precisa de parar. Uma forma de viver menos reflexogénica. O inesperado, os embates, com compromisso. Sem rotinas. Rotinas comerciais, emocionais, relacionais. A integridade da genuinidade.

Quero possuir-me pelos outros.

O Entusiasmo dos Jovens!

2011-04-10T13:16:00.002+01:00

But Ulrich would not let himself be put off, and went on: "I was very much in love once, when I was just about the same age you are now. Actually, I was in love with being in love, with my changed position, rather than with the woman in the case, and that was when I found out all about the things you, your friends and Gerda make such great mysteries of. That's the story I wanted to tell you." Musil, The Man without Qualities

2011-04-09T18:10:00.002+01:00

A friabilidade dos afectos era um defeito de percepção, da codificação das trocas sociais, comerciais. Quem não sabe quem são os outros, não sabe quem é.

2011-04-06T21:09:00.000+01:00

2011-04-04T15:11:00.000+01:00

2011-04-02T18:16:00.002+01:00

O céu carregado comprime-me o peito. Resoluções sobre resoluções vai escurecendo o dia. Finalmente compreendo o tacto. Mas a graça perdeu-se. Para onde foi? Graça em mim, produto educacional, transitório.

2011-03-26T11:56:00.001Z

2011-03-25T11:08:00.000Z

"Even the passions are only un peu de bruit autour de notre âme"

Musil, The Man Without Qualities

2011-03-17T19:54:00.003Z

You laugh at me and call me i-d-i-o-t.
You laugh and turn your back cause I'm not like you're supposed to be.
But it's not a question - a question of low iq.
Cause if it was well then the answer wouldn't be me but you.
a.k.a i-d-i-o-t, don't know who the hell I'm supposed to be i-d-i-o-t a.k.a i-d-i-o-t, yeah thats me i-d-i-o-t.
I put with being laughed at cause I put up with being me.
And then on artificial someone says I'm the i-d-i-o-t.
But I got motivation yeah I pretty much love it all.
To make your artificial nation stumble and fall.
I know that I'm a screw up.
I know I'm in a band.
I know that I am up against a mighty mighty man.
But I'm satisfied with being, being one of the lucky few.
Who'll be the ones laughing knowing that the joke is gonna be on you.
Farewell

Sobre a empatia e o valor das opiniões

2011-03-12T10:43:00.006Z

Era uma manhã fria de Primavera. O chá estava morno e o estatuto permitiu-se a laivos de intelectualidades, esbracejares orientais, entrecruzares cientificos, filosóficos e morais que se concluem numa opinião morosa e trabalhada. Uma opinião sustentada por estatutos, por analogias extremamente precisas e adequadas e pelo pluralismo democrático. Palavras a mais na idade dos porquês. Basta jorrar fios de consciência, porque o poleiro serve a quem serve, as consequências só o são para quem as sente e o outro será sempre um outro, nunca um outro eu. O daltonismo perceptivo é gradualista, mas existe quem nunca perceberá, nas suas cristalizações, a futilidade e promiscuidade de algumas apropriações morais ou pseudofilosóficas, sorvidas em chás católicos e maniqueístas, na ciência e medicina. Por isso, viva a opinião e a morte do crivo. Viva a chuva de areia que nos impede de ver. E quem quer ver, hoje em dia? Com tanta oferta de programação, com tantos posts no facebook; o imediatismo quer, pode e manda. A opinião infelizmente já não depende do estatuto. Infelizmente também depende do estatuto. Infelizmente o estatuto nunca será o que deveria ser. Se tivesse uma faca afiada, seria menos brando. Mas quem tem facas, hoje em dia? Não passamos de geradores de opiniões, parimos opiniões e mais opiniões, sem planeamento familiar, sem pensar no excesso de população, na educação dos nossos filhos, nas torres gémeas.

2011-03-11T21:27:00.001Z

2011-03-07T12:05:00.001Z

What if I take my problem to the United Nations?

O Super Homem

2011-03-06T08:50:00.003Z

Eu sou o homem da minha vida!

Amor bailado nas manhãs de vigor. Eis um mundo novo, as quedas programadas concretizam-se. A vertigem erógena concretiza-se num movimento acelerado, mas organizado; violento e doce, na trama inexorável.

Os embates ejaculatórios transpõem-se das tardes lassas e quentes para as corridas esforçadas, as criações pagãs e a beleza terrena das flores primaveris.

Chega de produção social. Hoje reclamo a morte e a vida. A volição solta-se das engrenagens habituais. Hoje percebo que sou dono do meu destino.

2011-03-04T15:25:00.000Z

Miró, Self-portrait

2011-02-25T09:45:00.000Z

2011-02-22T23:20:00.000Z

a pequena pausa,

até breve (meus amigos)

2011-02-22T21:30:00.002Z

Aragens,
A onda irrequieta nos seus movimentos pendulares.

Conchas que rebolam,
Para cima,
Para baixo,
Para os lados,
Declive variável.

As pessoas passam na praia
E cumprimentam-se.

Trazem chapéus
E fazem castelos.

E mais um dia de férias
Limpando a areia vespertina.
Fica o vazio da noite
Por contemplar.

2011-02-13T10:13:00.000Z

Por vezes, esquecendo de fazer, esquecemo-nos de ser.

2011-02-12T16:46:00.002Z

I must be broken somewhere. Please Lord, mend me, I've been a good boy this year.

2011-02-11T18:43:00.002Z

2011-01-29T13:19:00.002Z

Os precedentes não se calam e desafiam-te constantemente. Isto já não é um precedente, é um prenúncio.

2011-01-20T19:19:00.002Z

Ficaste inibido com compromissos intelectuais e culturais. A tua liberdade confinada em palavras que surgem inspiradoras. É no silêncio, na água dos charcos, no calor da aragem, na sonolência irresponsável que te tornas no aventureiro de tempos mais ingénuos e vigorosos.

Gripe, influenza. A irresponsabilidade do leito mórbido providencia alento. A remissão é relativa no retorno à civilização. Preferia as torradas, a imobilização térmica, por mais alguns dias. Retornar ao ritmo dos subúrbios existenciais. Abrir as asas, fechar as asas, abrir as asas, fechar as asas. Fechar os olhos nas televisões e fórmulas e eventos programados e conversas de refeição.

És uma projecção, eras um prémio, uma possibilidade. Significavas locais, descobertas, novos eus. Provavelmente só isso. Quedas prenunciadas pelo teu olhar vazio, pela inibição corporal, pelos pedaços projectados por ti. Eu percebia claramente o cinematográfico em ti.

Lágrimas que se perdem na rotina e que te diluem. Permanece a tua memória na tua presença; não te permito mais e, por isso, os silêncios.

As descobertas são maculadas. Talvez um dia me decalque.
Me decalque também deste futuro. O vigor perde-se em berços dourados.

Frequentemente, as ondas batem-me nas pernas. Andamos de mãos dadas. O céu em tons fotográficos. As barrigas crescidas, as revistas espalhadas na areia. Mãe, gostei de comer bolas de berlim, das bandas desenhadas que li, das dunas, das músicas de areia e asfalto.

E os anos passam, misturados em azeite com batatas cozidas e papéis relidos. Papéis caracterizados pelo sol, pelos vincos e pausas para respirar.

Escrevo hoje a tosse e o desalento prévio à tosse. Desalento que susceptibilizou à tosse. Tosse que não expulsou o desalento. Pensei o reactivo, mas simples epifenómeno.

Redundâncias que se tentam anular, ou talvez suscitar.

Vou jantar bifes grelhados com arroz. O cheiro e o sabor entranham-se e misturam-se com a odinofagia. Memórias de rotinas alimentares.

Tusso palavras, com a expectativa de ficar vazio e mais receptivo, um receptáculo, um opiáceo. Não, queria que me bastasse tocar nas cores definidas do céu, nas aves rasteiras, na aridez do solo, do asfalto, dos cabelos e faces eritematosas das senhoras gordas, do sexual existente na cidade pulsátil, simples contemplação. Mas isso é contaminado com desejos implantados e impossíveis de satisfazer, no contexto actual. Actualizáveis, desvirtuariam a descoberta. Por isso, a inquietação tem de desaparecer. Inquietação que é distinta de amor, ódio ou movimento. Simples roldanas que trucidam os membros invisíveis e nos tornam autómatos incapazes de automatismos, efeitos adversos civilizacionais.

Gritar palavras. Mas que palavras? O silêncio é impossível, a inércia assustadora. Mas o céu permanece, o chão permanece, referenciais morais que nos levantam sorrisos, que nos relembram sentimentos.

2011-01-19T09:26:00.000Z

2011-01-13T21:20:00.002Z

O Valor tornou-se lábil, distendido pelas aragens. Pedículos que se soltam e nunca mais voltam.

E do nada volta a criar-se, recorrentemente.

E, hoje, estou cansado.
O cansaço entranhou-se na vontade de não estar cansado.

2011-01-11T22:42:00.002Z

Por vezes, precisava de mais que distracções. Continuidades.
Por vezes, recolho a portos seguros.

Crown Of Love - Arcade Fire

2011-01-09T20:24:00.000Z

The only thing that you keep changin'
is your name, my love keeps growin'
still the same, just like a cancer,
and you won't give me a straight answer!

2011-01-09T12:45:00.001Z

He is gifted, strong-willed, open-minded, fearless, tenacious, dashing, circumspect—yet he is none of them! They’ve made him what he is, they’ve set his course for him, and yet they don’t belong to him. When’s he’s angry, something in him laughs. When he is sad, he is up to something. When something moves him, he turns against it. He’ll always see a good side to every bad action. What he thinks of anything will always depend on some possible context—nothing is, to him, what it is; everything is subject to change, in flux, part of a whole, of an infinite number of wholes presumably adding up to a superwhole that, however, he knows nothing about. So every answer he gives is only a partial answer, every feeling only an opinion, and he never cares what something is, only ‘how’ it is—some extraneous seasoning that somehow goes along with it, that’s what interests him. […]” (63-64) Musil, The Man without Qualities

2011-01-09T12:33:00.001Z

Beck - Where It's At

2010-12-27T13:07:00.003Z

Disseste-me "Ser é Fazer".

Cada fazer move instâncias diferentes. Imersos no quotidiano organizacional, esquecemo-nos das actividades ontológicas. Tornamo-nos relógios, preocupações inventadas para nos magnetizar na macroestrutura civilizacional.

Perde a causalidade, respira as protuberâncias arrefecidas pelo desuso. A tua intimidade pede lápis e ar para rasgar. Cria, vomita, avança, move-te. Sem olhar para trás. Sem olhar para a frente. Simplesmente olhando. O olhar em si, o olhar como caminho. O caminho como destino.

É preciso rasgar a náusea quotidiana com novas significâncias, apenas encontradas no erro. O perder o medo é essencial. Contabilizado, tudo se torna dispensável, apenas axiomas, de valor semelhante a programas computacionais. A vivência de modelos matemáticos.

Morte à saúde pública normativa.

2010-12-27T13:02:00.000Z

2010-12-26T11:16:00.001Z

Vou tomar banho, ligar as colunas do computador ao ipod e abanar as ancas.

2010-12-26T10:53:00.002Z

O Sol de Lisboa na manhã de domingo. As sombras nos prédios vazios, as folhas que caem ainda verdes e o ar frio.

Vou correr, esticar as pernas, inspirar o ar fresco e agressivo.

Abraçar o silêncio e amar as moléculas gasosas, os pequenos roedores fugidios, as correntes de convexão, os teus braços. Tenho medo de me perder. Expira, expira com mais força. Despacha-te, vai tomar banho, o teu cabelo está oleoso, cansado, ansioso pelo começo do dia.

Quero-te aqui. Quero dar-te algo. Serei capaz? Acho que sim, mas só nos dias de sol. O tempo é instável, eu sou leve. Preciso de comer, engordar.

O céu é tão azul, a relva tão verde. Sim, prefiro a Primavera fria.

Não pares, mas não te forces. Ser é fazer, tens razão.

A sinusite é o único pensamento craniano, neste momento. De resto, oiço a música do nosso amor, dos bons momentos antes da vertigem do Real. Sim, é violência.

Já não sei o que quero. Sempre me revi nos desejos dos outros. Tudo acabou, o melhor será correr, tomar banho, ler, regar as plantas e falar contigo. E deixar as rotinas emocionais de lado. Quero novas sensações, novos sentimentos, novas relações. Quero estar contigo. Quero estar comigo. Quero abrir os olhos, quero abrir as mãos, dar-te uma flor, rasgar o ar.

Quero abraçar-te e largar-te em seguida, mas no bom sentido da palavra. Quero abraçar o mundo inanimado e animado. A alegria pueril fugiu no mês de Fevereiro. Tudo surge-me forçado. Se correres com a rapidez adequada irás perceber que podes anteceder as expectativas doentias. Tu morreste na civilização, na obrigatoriedade. Que renasças na proibição, na tentação. É preciso ser irresponsável.

Talvez fluísse com a beleza do ar silencioso e cortante desta manhã se tivesse tomado banho. Ensaboado as axilas e os cordões de cabelo, pensado o novo dia de olhos fechados e húmidos de água clorada.

2010-12-24T23:02:00.002Z

Apagam-se os ventos
E com eles as palavras.

O ruído imobiliza-te, tem cuidado, não feches os olhos.
O tempo urge, a existência urge, o Real urge.

Girls - Lust For Life

2010-12-24T22:59:00.001Z

Oh I Wish I Had A Boyfriend
I Wish I Had A Loving Man In My Life
I Wish I Had A Father
And Maybe Then I Woulda Turned Out Right
But Now I'm Just Crazy I'm Totally Mad
Yeah I'm Just Crazy I'm Fucked In The Head
And Maybe If I Really Tried With All Of My Heart
Then I Could Make A Brand New Start In Love With You

2010-12-14T01:00:00.002Z

Tectónicos vectores que me palpitam o peito;
Sobre o nada, raspam a náusea,
Que mergulha as cores dos tectos e dos solos.

Dormir,
Dormir,
É inevitável dormir.

Para paliar o movimento das folhas,
Tornar o solo macio.

O solo traga-nos,
Simples tubérculos
De uma nova era.

A cada Inverno, o caule seca,
Mantém-se a escuridão e as palpitações vazias.
O escuro, a humidade, o solo.

2010-12-14T00:54:00.002Z

Parou

2010-11-27T22:17:00.003Z

Despertar as semânticas obscurecidas pelo desuso.

Foste o intervalo ontológico. O intervalo civilizacional. Agora, sinto o estômago e uma frescura abdominal. E inspiro, respiro emocionado. Integro as vísceras nos meus sonhos. E agora, por algumas horas, caem andaimes, projectos forçados. Não quero isso, oiço músicas antigas que me recordam o tempo dos devaneios. E pum!

2010-11-09T20:24:00.002Z

Vou submergir e esconder-me do sol.
É somente luz, contrastes alterados.
Até breve.

2010-11-06T16:22:00.002Z

Sentir os planos.

Não. Eu quero sentir o gume, gastar energia, ser incipiente.
A fuga é viver, ser é tão difícil. Embate nos outros, embate em ti.

2010-11-01T10:41:00.002Z

A memória entranha-se no valor para nunca mais sair. E tentas com picaretas, piruetas e fórmulas matemáticas. Mas nunca consegues, porque no fundo queres preservar as formas de algo que já foi possível, que poderia ser possível.

Na maior parte dos casos mudam-se as formas. A sobreposição anula. Papel celofane de diferentes cores.

Noutros casos, forçam-se memórias; altera-se o passado pelo presente.

Eventualmente, tudo é dissolução.

E apenas perdura a passagem. Por isso, o homem esquece o particular e envolve-se no vento, no sol e na chuva. Nas sagradas escrituras e nos doidos de Lisboa. E isso basta-lhe, porque, de facto, a violência do amor é insuficiente.

O Estudante de Medicina

2010-10-28T21:26:00.001+01:00

E ele pensou na frase que lhe tinha surgido na mente de modo tão pueril “porquê escrever sobre os outros se sou eu quem quero possuir”. A sua mente espreguiçava-se, deleitada, sobre a sensualidade dessa ideia, sobre a recusa, sobre a noite. Era de noite, percorria a Avenida da Liberdade, pontapeava folhas.

Hoje pensava sobre si enquanto narrador, terceiras pessoas de terceiras pessoas. Pensou no poema que o outro tinha escrito. Um poema belo, sincero e simples, mas desprovido de violência. Era somente um respirar lento e profundo, rítmico. Ele queria sufocar. Sufocar. Sufocar. Alterar as cores do céu, perder os sentidos e renascer, finalmente.
O peito agitava-se em correntes de valsalva. Paralisado e sem parar. Os olhos reviravam-se e via. Finalmente via.
Explosões de conceitos, de atitudes, de pessoas, percorriam-lhe a cabeça. Exagero nauseante. Era demasiado. E corria. Corria, foi repentino. Não sabe porquê. Tinha visto um filme. Somente um filme. Um filme de cinema, um filme francês.
Agora, criada a destruição, queria destruir a criação. Queria o nada, mas claro que o nada provém do tudo. Tinha de ser paciente. Paciente. Não se diz paciente, é doente!

2010-10-26T15:50:00.001+01:00

2010-10-17T20:05:00.002+01:00

Destruindo as ligações, sentes o silêncio. O silêncio é adrenérgico. Eis o mundo sem valor. Superfícies frias de mármore, é assim que o imagino. E uma sensação de náusea. É perder a homeostasia. Difundir-nos no espaço. Que labuta incessante esta. Camuflada, mas sempre uma engrenagem, por mais rocócó que seja.

Symphonie Fantastique

2010-10-17T12:41:00.002+01:00

A urgência embate em movimentos repetitivos. Sistemas de valor incoerentes, normativos. Chega! Tenho fome, mas hoje a fome torna-se frio! Ou áspero! Ou vigor! A urgência não é uma fechadura. A urgência é a tangente mortal e real. O acting out não deve ser um fim em si mesmo, mas um veículo. O veículo existencial. O movimento, o vento, a noite. Movimentos estáticos de um quadro estético, mas com valor, que não é absoluto, nem relativo. Ganha vida em si, que ninguém pode negar, mas ninguém pode conhecer.

2010-10-03T10:34:00.002+01:00

Reagiu e decalcou-se do almoço familiar. Deixou de ser a luminosidade e pluviosidade que acompanhavam as verborreias repetidas até à exaustão, que ganhavam forma e tornavam-se em reclusões inertes. Nesse dia, tornou-se dia, farto de reencarnações. Conseguiu amá-los, tocou-os na fragilidade e chorou. Ser desprendido é a única forma de os amar.

O outono é expressivo

2010-09-19T18:37:00.003+01:00

O outono é expressivo. Levantas-te, queres ver as cores do pôr do sol. As faces pêssego rosado. Tempestuoso, sempre tempestuoso. A tua sensibilidade está toldada pelo excesso analítico. Também, qual o problema de cair no chão se não sentes o chão. Mas que chão? Forças a gravidade desnecessariamente. Flui levemente, sê uma abelha, ainda és jovem. Nem te apercebes disso. És incipiente e já morreste.

Ser é um estado de espírito, ocasionalmente. Como? É uma questão de actualização. Não acredito nisso. Claro que não, és demasiado moderno, não acreditas em formas. Não existem, apenas adequações. E ultimamente tenho estado demasiado inadequado, tristeza, um pecado antigo. Moderno, novamente. Pronto, calo-me.

Desvalorizas internamente, mas eu desvalorizo pragmaticamente. Porque não tens medo de morrer? Não, mas porque aplico aquilo em que acreditas. Talvez não acredites assim tanto no que pregas. Quem sois? Sou a tangente nos dias em que te forças ao mundo. E eu desapareço. Cartas. Discursos no vazio. Nem por isso, ambos esperamos, mas enquanto eu sou e faço, tu somente fazes (nada).

2010-09-14T00:35:00.000+01:00

the future's not ours to see

2010-09-05T18:40:00.002+01:00

Talvez o contexto seja dominante. Vou comer uvas. Refrescar de olhos secos, de choques repetidos, movimentos brownianos. Ciclos que acumulam humidade, que se tornam fúngicos, que resguardam a falsa constância da memória. Orgânicas promessas que se tornam regatos fúteis. O difuso difundiu-se. Torno-me estocástico, torno-me em vento numa tarde de verão em Lisboa. As folhas arrastam-se na humidade vazia do verão. A terra cheia de bichos contorce-se. Eles comem tudo. Sim, vou comer uvas, tenho fome. Uma avidez que me desperta, associada a cólicas emocionais. Quando os vectores se tornarem pessoa, o tempo perder-se-á. Por enquanto, a humanidade enferruja em pendularidades. A experiência matou-me um quarto de homem. Nasceu um quarto mundo.

Rejeição!

2010-08-29T11:20:00.003+01:00

Eu não sou uma luz de presença. Podia sê-lo, mas não conseguiria Ser na mesma instância. A partir de hoje, vão ter de enfrentar a escuridão da existência.

Eu não consigo ser solidário; a violência é, por vezes, necessária, por motivos ônticos.

Ser é não emitir uma luz amarela tépida, Ser é rejeitar, Ser é-me apenas possível na destruição das bases firmes. E, por isso, rejeito-vos, com alguma culpa, é certo; mas sem alguma culpa, porque não perdoo esta culpa.

É necessário dizer adeus a extensões, compreender as verdadeiras fronteiras.

2010-07-13T07:55:00.002+01:00

Flutuas leviano em diversos estados de consciência, planos deslizando sem resistência, sem consequência, sem memória, apenas sonhos.

A filosofia é visceral.

E tudo muda. As tuas visceras mudam, o teu amor à sabedoria muda.

Está frio, é Verão. No domingo estava quente, corria. Arfava, arfava incomodado. O jogging deveria ser civilizacional, que horror.

"If you find the soul that you lost,
frozen in the starry void"

Oiço inúmeras vezes.

De repente, percebes que estás vivo e não consegues lidar com isso. A vida é demasiado extraordinária, demasiado brilhante.

2010-06-21T22:08:00.001+01:00

2010-06-21T22:02:00.002+01:00

Sorrir por dentro de forma não reactiva.

2010-06-19T23:18:00.001+01:00

Ela tem razão;
uma universalidade limitada ao seu universo.

2010-06-19T23:14:00.001+01:00

2010-06-19T22:11:00.001+01:00

Ganhar medo de morrer

2010-06-19T20:28:00.003+01:00

Existirá uma balança que avalia uma pessoa pelos seus defeitos e qualidades? Mas anulam-se? Mas relacionam-se? E a quem pertence a balança? Não existirá uma totalidade que ultrapassa isso? Mas totalidades são gostos. E gostos não se discutem. Ou talvez se discutam. Mas é aborrecido, porque há uma dissecção que, por vezes, não tem sentido.
Eu não gostei de ler a Bíblia (dava-me pirose) e não gostei de ler Saramago.

2010-06-19T20:22:00.003+01:00

Permite-te

O MELRO

2010-06-19T20:13:00.002+01:00

2010-06-19T19:51:00.003+01:00

Ele tinha parado, uma engrenagem encravada, mas sempre em esforço. Um esforço gigantesco, um arfar, uma fome que não apaziguada se esquece.

Desfiava amizades, páginas de livros, horas de trabalho, sempre confidente na constância do movimento, da sua presença em si mesmo.

Um dia lembrou-se de ouvir-se no tempo e o silêncio assustou-o.

Bad trip existencial.
Já tantas vezes repetida. É difícil ser na idade do homem moderno, do super-homem. Porque o super-homem nasceu e morreu com segundos de intervalo.
Existem memórias, percursos; hoje estandardizados, taylorizados, múltiplos de passados.

Hoje chorei o tempo. Lágrimas-espada que destroem as falsas actividades valorativas com pretensões apaziguadoras. A verdade, o Real, são apenas caixas dentro de caixas.

As nuvens correm atrasadas; entre elas o azul do céu surge em farrapos. É isso mesmo. Ter visão gama, ultrapassar as nuvens, a agitação troposférica, o magnetismo capitalista, darwinista.

Palavras, palavras, palavras na idade dos porquês. Os jovens saem de casa aos trinta. Talvez me tenha enganado ali em cima; o homem, afinal, pode ser, hoje em dia. Ou talvez não. Mas isso são ninharias. Nunca aceitámos a nossa organicidade.

2010-05-29T13:21:00.001+01:00

2010-05-25T00:28:00.001+01:00

2010-05-24T00:10:00.002+01:00

despedidas

e permanece o belo, o infinito que existiu, tudo guardado na memória.

e continuamos a viver,

a sorrir um para o outro nesses cantos.

Ninguém poderá apagar isso. E é tudo. Um adeus terno.

2010-05-22T19:17:00.002+01:00

Inaptas, refugiam-se
As palavras não ditas.

E as ditas apagam o passado.

A ligeireza volta, o afastamento de quem
Já não cúmplice, mas acostumado,
Procura novas certezas,
Barcos à deriva;
Novos continentes.

A busca não se move em paradoxos.
A busca é um vector,
A busca é simples.

Alguns sabem remar em vários sentidos,
Alguns queimam as pás.

Alguns queimam o barco.

Alguns não se esquecem.
Mas é necessário, dizem.
Claro que é.

Isto ja não é o que podia ser.
E nunca mais será.

O tempo apaga o tempo.

E tu permaneces, pálido, disforme,
Uma melodia de infância,
Um odor cego.
Totalmente dissociado
De quem és.
E agora és o Outro,
O Outro.

E o Outro não é nada.

2010-05-20T19:11:00.002+01:00

Queimou-se o rolo e
Os negativos estão espalhados pelo chão...

Não existem mais rolos.

Love Will Tear Us Apart

2010-05-20T19:08:00.002+01:00

When routine bites hard and ambitions are low
And resentment rides high but emotions won't grow
And we're changing our ways, taking different roads
Then love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again

Why is the bedroom so cold turned away on your side?
Is my timing that flawed, our respect run so dry?
Yet there's still this appeal that we've kept through our lives
Love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again

Do you cry out in your sleep, all my failings exposed?
Get a taste in my mouth as desperation takes hold
Is it something so good just can't function no more?
When love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again

2010-05-18T21:13:00.001+01:00

E, por vezes, são as verborreias que valem mais que silêncios.

O contacto, o amor, o desinteresse, apenas
Vida,
Vida e mais vida.

Sem receios.

2010-05-17T23:56:00.002+01:00

Queria forçar-me o mundo,
Tornar o presente tangível, desagregado nos odores, nos fotões frios que me celebram. Ser a cor, ser o som, ser a decisão. A decisão totalmente palpável de perder as estratégias entranhadas em milhares civilizacionais, ocupacionais, de ser um vector. O vector visceral, mas igualmente humano.

Decidi não decidir, desta vez. Explosões infinitesimais. Sem efeitos causais.
Mas desisti. É o movimento de translação, de rotação, as estações e os dias que se sucedem e vão-te amarelecendo, dando frutos. A Primavera acabou, mas os pássaros continuam perdidos e cantam a alegria e a mágoa sem sentido. O caçador é breve. A carne vai alimentar famílias, destilar conforto.

Dizem-me que é um fluxo, que são brisas, turbulências. Isso soa-me a nadas. Não sei se a sou suficientemente forte para me mover no vento.

Inicio agora a expiração. Abro os olhos. Basta ouvir o silêncio para ver os meus cortinados de cores antigas, virtuosos. Um tabuleiro com um prato sujo, papéis, livros, muitos livros. Um arrepio que atravessa a espinha. Finalmente, oiço um silêncio ensurdecedor, a existência mostra-se na sua ultraviolência. Apenas por segundos, um anjo que provoca a morte, que a desafia.

Falta-me beber um copo de água.

Bocejo.

2010-04-24T23:58:00.001+01:00

fogo de artifício,
com o braço no ombro da minha mãe.

2010-04-24T23:34:00.001+01:00

2010-04-24T21:35:00.002+01:00

As linhas rectas escondem-se na pesada abstracção musical, no cansaço escorrido, arrastado, não somente diário, planetário, sem destinatário. As águas batem nas rochas, cada vez mais rapidamente. Nem me apercebo das pausas. O rebentamento surge contínuo, sem qualquer sentido, nestes estados mentais inevitáveis, insuportáveis. A vida surge-me como elemento civilizacional. Como pedra no sapato, que se sente, mas não existe tempo... Estou atrasado para o autocarro. Corre, corre, sempre atrasado. Podia acordar mais cedo, e até acordo. Mas sempre atrasado, o banho prolonga-se. Dizes-me que nunca te atrasavas, eu também não. Mas acho que não perdi as maneiras com a faculdade. Não me digas isso, por favor.

Eu sei que me acomodei à tua desorganização momentânea. Sei que te erguerias disciplinador. Agradecimentos recíprocos e uma memória em technicolor. O mundo surge diferente, desbravaste terrenos, criaste cidades e um novo paradigma impulsiona-me.

Eu acredito na incerteza. Na possibilidade do mundo me fragmentar indeterminadamente, até finalmente poder ter uma conversa a sério com ele.

Já não escrevo há tanto tempo, que já não sei o que pensar. Uma fábrica há muito abandonada, enferrujada. Gostava da sua eficiência prévia. Do seu fulgor fumegante, irracional, talvez um pouco mais estésico. Tornei-me pragmático. Os silogismos pertenciam a dimensões inexistentes, artifícios inteligíveis nas horas certas, mas de certo modo, nunca praticáveis. Não nego, nem afirmo utilidades. São apenas brisas, chuva, modelagem de paisagens. Qualquer dia, vou lembrar-me de olhar em outras direcções. Talvez me espante com a capacidade de processar o nunca visto. Ou talvez, a ausência de estimulação infantil seja determinante. A civilização cria e mata mundos. Finalmente compreendo o horror da globalização, genocídios existenciais. Odores para sempre perdidos, visões para sempre perdidas, formas de tocar, formas de morrer.

2010-04-22T20:18:00.001+01:00

The Knife.......yayyyyyyyyyyyyyyy

2010-04-04T00:06:00.000+01:00

2010-04-01T21:28:00.001+01:00

Portrait de l'artiste
Vincent van Gogh
1889
Oil on canvas
Musée d'Orsay

2010-03-23T18:55:00.001Z

quero bradar aos céus esta felicidade pueril!!!

2010-03-21T23:16:00.001Z

2010-03-21T15:35:00.000Z

A criação é perigosa. É visceral.

2010-03-21T15:23:00.002Z

Ainda não terminou a experimentação.

Os limites, as virtudes de desenvolvimento são simples normalizações. As etapas são civilizacionais.
E, hoje, decidi que sou a minha civilização. Sou a minha cultura, sou o meu pedaço de universo. O egotismo cria a distinção de quem não quer morrer.

Eu não quero morrer, perder-me na massa da sopa de lentilhas. Resignar é morrer. Adormecer é morrer. Quero ser faísca enquanto vivo, experimentar o Real nas contradições, na perda de continuidade. Perda de continuidade que surge como um metal precioso na sociedade actual, tão polida, tão encaminhada.

É preciso pensar em cotas e não em latitudes ou longitudes.

É preciso ter força e vontade para ser sociedade e ser vector destrutivo. Bem, ia-me esquecendo da lucidez que aponta o caminho, ou melhor, o caminho ausente que se deve seguir.

Deus morreu e o Homem está a morrer. Um dia, só restará

2010-03-21T15:21:00.001Z

Exprimir o inteligível de modo inteligível.

É torcer os orgãos sensoriais no lobo frontal. É escrever.

2010-03-21T15:15:00.002Z

Submeto o mundo às fracturas educacionais, oxidando a cor e os cheiros, aliás envidraçando. Um dia serei submisso. Um dia o mundo explodirá em cada poro. Um dia serei sensual. Um dia esquecerei os planos e as contas por pagar.

Quero derreter. Quero que o mundo se torne mundo.

2010-03-21T12:57:00.002Z

As redes atravessam-nos e fixam-nos numa trajectória invisível, mas que se sente inexorável.

Queimá-las, ver a cegueira civilizacional.

O Real é o filho da vida e da morte, a faísca sem sentido, o chão que sustenta esta rotina, mas que não lhe toca.

2010-03-21T12:56:00.000Z

2010-03-20T00:05:00.001Z