Já passou.
As flores primaveris, ondulando entre impurezas brilhantes, pedaços orgânicos insonorizados;
A descoberta do teu peito quente e jovem;
Os dedos trémulos.

Eu sou a inércia.
Surpreendido com a passagem do tempo,
Perduro em movimento.

Urge.
Urge.
O quê?